jueves, 3 de septiembre de 2009

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Pienso y busco sin razón esas razones

que no siguen esperando las agujas

tiempo que no es tiempo sino ciclo,

y silbando se me rien los cerrojos.


Sangran con limón mis manos anclas,

todo por aquí grita tu nombre,

nombre que no es nombre sino lluvia

piedras puntiagudas en los hombros.


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